Сегодня так низко начертаны тучи
незримым художником в небе пустынном.
И так одиноко, что было бы лучше
уплыть в сновидения в царстве простынном.
Но время не терпит пустых закоулков,
и я забиваю в него неустанно,
как старые письма в утробу шкатулки,
как старое платье в нутро чемодана,
весь хлам, что накоплен за долгие годы:
удачи, провалы, надежды, сомненья….
Но время, как часть одичавшей природы,
не терпит излишка в любом проявленьи.
Сжимается время в пределы ореха
до черной вселенской дыры, и напрасно
пытаюсь заштопать я в прошлом прорехи –
по черному – белым, по белому – красным.
Та нитка, что вьется под пальцами Парки,
вот-вот оборвется – в угоду изъяну,
а я как обычно гуляю по парку,
где низкие тучи сроднились с туманом.