На общества разделочной доске,
Не потрошённые, ещё живые,
Лежат тела. Бегущие в строке
Статистики под грифом «остальные»...
Заботливо разложенные в ряд,
Подстриженные под одну гребёнку,
Живущие в который раз подряд
Так правильно, что впору на иконку...
Судьбы палач занёс тупой топор...
Таков удел надрубленных душою -
Спокойный, задушевный разговор,
Где всё, до каждой буковки, чужое...
На общества разделочной доске,
Похожие, как бройлерные тушки,
Колышутся в жиреющей тоске
Детей и внуков добрые несушки...
