Лист, покраснев за мои стихи,
осень призвал, чтобы скрыться в палом
слое; а ночи теперь тихи.
Реконструировать что ли спальню
под мастерскую? Кровать – мольберт.
Ниц, чревом кверху, портрет бесплодья.
И обречённо идёт мой перст
на диалог с ненасытной плотью
красок. От запаха кружит пол.
Где ж ты, забытая Богом встреча,
радость, что силой сойдёт за боль,
уничтожая бездарность речи.