Ты в руки кисть не брал,
Ты словом обходился
И им как господин слугой повелевал.
Картины рисовал,
Мир пред тобой стелился.
А если он был мертв – ты новый создавал.
Как в озеро средь скал
В стихи ты погружался.
Весь с головой уйдя, ты истину искал.
И там, где музу ждал
Навеки и остался.
Быть может смог найти все то, о чем мечтал.
10 февраля 2004