В уголках моих губ...

               
                Ключ поверни и полетели...




В уголках моих губ притаилась усталость.
В уголках твоих глаз притаилась печаль.
Поворот на Восток. Нам немного осталось.
Улетать, не простясь. Мне немножечко жаль.


Оставлять всё, как есть? Не в моём это вкусе.
Исправлять то, что было? В том нету нужды.
Прошепчу на дорожку «Прости нас, Исусе...»
Нас манили  вином. Мы хотели воды.


Ухожу. Улетаю. Прощаю. Прощаюсь.
Забываю, куда. Вспоминаю, зачем.
Ничего не прошу. И ни в чём я не каюсь.
...Самолёт на Восток начинает разбег.