До утра еще путь неблизкий,
Да не складываются строфы.
На столе недопитый виски,
Сладкий, крепкий, остывший кофе.
На бумаге кривые строчки,
Как телега перо скрипуче.
Муза дрыхнет в ночной сорочке, —
Надоело поэта мучить.
И теперь, не сомкнувши глазу,
Охранять ее сон придется,
Только ей наплевать на это.
Но не бросишь ее, заразу,
Потому что, когда проснется,
Что-нибудь наплетет поэту…