Я снова расплетаю сетку дней...
Морщинистая тень от занавески
(как это странно...) выглядит верней,
чем (сколько дней назад?) истаявшая нежность.
Мне б песни петь (помилуй - не Орфей,
и даже я, увы - не Эвридика),
но в царство призрачных (надежд? бесед? теней?)
влечет бессовестно нечаянная скрипка.
Дожить до выходных? Вздохнуть? Свернуться у стены -
калачиком, и (в сотый раз) с начала
себе (как будто мантру) повторять,
что это ни-че-го не означало?
Звонить друзьям, отчаянно твердя,
что жизнь кипит, и перепутья строчек -
всего лишь мой лирический прорыв
к глубинам (не)лиричного героя.
Оттачивать свой слог... к чему?
Тиснёный переплёт пусть подождёт ещё,
и рвущееся слово уляжется в строку
и прорастёт во снах, и зарастёт травою
дорога под названием "любовь",
которая не стала мне судьбою...
осень'2003/10.02.2004