Профессор Козырев! Я слышу
Вновь вашей лекции слова,
Когда мои приборы пишут
Потоков света каждый квант.
Про плотность времени сказали
Вы нам задачника ответ.
Но мраморные стены зала
Шепнули мне, что есть и цвет.
Цвет времени! Обычно белый,
В котором радуга слита.
Рутина наша, притерпелость
Скрывает времени цвета.
Читал нам лекцию подвижник,
И смуглота его лица
Была такой, как будто выжжен
Был плотным временем загар.
Загадкой Времени влекомый,
Всю страсть вложил в эксперимент,
Противников ввергая в кому,
В дискуссии ловя момент.
Какая удаль, вот характер!
Как будто в фокусе времен
Возник вулкана жаркий кратер
Того, кто истинно умен.
Про плотность времени – не знаю,
Померить мне не довелось.
Но соль его я постигаю
Всю жизнь, кругов вращая ось.
Мы времени вкушаем соль.
Она нам падает на губы.
Поток событий – не на убыль.
В нем блеск и тьма, в нем гимн и боль.