А страна все в огне, сколько лет уж подряд,
Отойти нету сил ей от боли и ран,
Но весна майский свой вновь одела наряд,
И одел, как всегда, свой мундир ветеран.
Ты ведь знаешь, отец, что такое война,
Вразуми несмышленых ты внуков своих,
Их ведь тоже в огонь посылает страна,
Разделяя народ на «своих» и «чужих».
Отчего-то мокра стала деда щека,
То ль от дождика майского, то ли от ран,
Не сказал ничего, потянулась рука,
Как бы, вдруг, поправляя остатки волос.
Палисад разбуянился цветом калин,
Слышал я и не раз уж от мамы своей,
Что на третьем лишь танке ты въехал в Берлин,
В чужедальнем краю оставляя друзей.
Не хочу разбираться я, кто виноват,
Уравняв побежденных с теми, кто победил,
Ты несешь это званье – Отчизны Солдат,
Отстояв ее тем, кто еще не родил.
По ночам тихо плачет по мужу жена,
Воет мать по живым и убитым сынам,
Нет на свете страшнее слова ВОЙНА…
Ну, давай, пей свои «фронтовые» сто грамм.
Я попробую дочери все объяснить –
Для чего воевал в той войне мой народ,
Павших в смертном бою уже не воскресить,
А живым надо жить, продолжая свой род.
А живым надо жить, надо жить, чтобы жить!
Надо жить, продолжая свой род.