Окурки мыслей, в голове – топор
Висит в дыму извилин и проток,
Грозясь сорваться, если прояснится
Соображений творческих итог,
Который строчкой ляжет на страницу…
Пускай себе висит… Я не спешу,
Судьбу свою внаем карандашу
Сдавать под небогатые проценты.
Перекурю. А после напишу.
А если нет – налью себе абсенту…
Ох, муза, терминатор наших тел,
И врачеватель душ. Я так хотел
Скорей на «ты», а вы в ответ - иначе.
И дымный шлейф за вами шелестел,
Скрывая под собою неудачу,
Которая – давно моя сестра.
Мучительная тяжесть топора,
Ночные бденья с кофе вперемешку…
Игра в поэта? Или в жизнь игра?
Или окурков смятая усмешка,
Соображений творческих итог?
Ответы – в интервале.
Между строк.
