Что-то зреет во мне…
На скаку, на коне,
Степь опять же в огне…
Всадник.
На кону моя жизнь,
Это просто – ложись!
Фейерверками ввысь –
Праздник.
Так легко умирать,
Позабыв свою мать,
И барашков считать
Белых,
Что бегут по векам,
Их зовут – облака.
Эта жизнь – коротка...
Мне бы...
