ТО, ЧТО В ДУШЕ ЕЖЕДНЕВНО ВОРОЧАЕТСЯ
Торча в прокуренной комнате;
Смотря в цветное окно, за которым стена;
Давя назойливость жизни раздолбанным тапком,
Он перерабатывает горы сладкого.
И вовсе не важно, что тут, рядом с ним,
Есть тот, кто любил его, был им любим.
Он вперился взглядом в мельканье сна,
Но там тоже приторно, там не весна.
По пыльной шаркая улице;
Пиная камни вперёд и слюною тряся;
Пугая птиц и детей дикой формою вежливости,
Он не изменяет своей небрежности.
И вовсе не важно, что думаешь ты
При виде обрюзглой, смердящей мечты.
В его голове лишь бутылка вина
С единственной целью – добраться до дна..
Нажравшись до омерзения
И изрыгая потоки неразборчивых слов,
Он завалился в кровать рядом с бедной женою –
И тут же растаял, объятый покоем.
И вовсе не важно, что завтра опять
Хожденье по мукам и брань, как пить дать –
Спокойно сейчас в чёрных лапах ночи:
То, что в душе ежедневно ворочается,
Сейчас уснуло, молчит...
16.11.1996