Сегодня велик он, а завтра быть может смешон
Поэт нечестивый, монету последнюю бросив
На девочку, что надевает цветной капюшон
На голое тело. А было ведь холодно. Осень.
А он любовался: какая у девки спина,
А что за спина, две худые-худые лопатки.
Хозяйка роптала: опять к вам пришел сатана,
А вы, не заметив, ему согреваете пятки.
Поэту казалось, что были здесь крылья любви,
Давно не взлетали, с тех пор, как любовь свою сбросив,
Они коротали свои бесконечные дни
На Пляс де Пигаль. Ничего нет здесь странного. Осень.
Поэт подошел, и зарывшись лицом в волосах,
Вдохнул пять морей и четырнадцать выпитых кружек
И если б он видел глаза ее в робких слезах
Он сердце свое подарил бы ей дикой на ужин.