У смерти добрые глаза.
Она, завидя ваши муки,
обучит вас иной науке.
Так виноградная лоза,
приняв рождение и смерть
янтарной грозди, выбирает
игристое сверканье рая –
кувшина ангельскую медь.
Так мотылек вблизи огня
золотокрылым серафимом
летит, предупреждая зимы,
коротким продолженьем дня.
И камень, обращаясь в пыль,
имеет собственные сроки,
и под косой летит ковыль
в ту – каменную – пыль дороги.
Еще не высохла роса,
небытие легко и сладко.
У смерти добрые глаза,
но, Боже мой, какая хватка!