В.Т.
Оттуда даже письма не доходят.
И я не верю, что приедешь ты.
А за окном такое время года,
Когда в душе разводятся мосты,
Чтоб отделить насущное от плевел
Пустых надежд и молча ждать зимы,
И наблюдать, как отцветает клевер
В окошке этой маленькой тюрьмы.
Согреться нечем.Пуст почтовый ящик.
И телефон предательски молчит.
Твоя любовь была ненастоящей,
И от моей затеряны ключи.
И даже в сердце - трепет паутины,
Осенний дух и холод по утрам.
Там, где была любовь, теперь ютится
Щенком бездомным беспричинный страх.
8.09.03