Сонных арок ночные своды,
И трамвай убежал куда-то.
Одержима была свободой,
Ну а жизнью была распята.
Ржавый гвоздь продырявил душу,
На кресте прервалось дыханье...
Моих ангелов слёзы душат
У гранитного изваянья...
Лик на памятнике... Жестоко!
Ведь живою была когда-то...
И написаны здесь убого
День рожденья и смерти дата.
Но зато я теперь узнала,
Что за странное слово - "память":
На могиле слезу пускала,
На глаза надавив руками,
Вся родня, что смогла собраться
(Неужели? Второй раз за год?).
"Сколько было бы ей? Лет двадцать?"
Что ж, не помнят, ну и не надо.
Что я сделала? В чём повинна?
Да за что я вообще сражалась?
За свободу и мир погибла -
Да, конечно, какая малость!..
Осознала, что жизнь ничтожна -
Я могла бы прожить достойней.
Попросить бы у Бога: "Можно
Дать ещё один шанс покойной?"
...Тротуарность остывших улиц,
И монетка на дне колодца -
Я опять в этот мир вернулась,
Я воскресла, чтобы бороться!