ты зовешь меня ангелом. я говорю, что у меня нет крыльев. отвечаешь, что просто еще не выросли. а я не хочу рушить сказку. я подливаю изумрудной зелени в твои весенние глаза. ты захлебнешься и в экстазе прокричишь, что больно. это извечное мазо замешано густо и слилось в зомбоидном повторении "слишком"...
- любовь - это чувство, от которого мерзнут?
- любовь - это чувство, от которого дрожат...
ты дрожишь. я чувствую это в колебании воздуха. ты твердишь, что мы только играем. но это играют с нами. китайские ветерки звенят у открытой форточки. наши нервы-струнки трепещут в дыхании Весны. ночью я слышу дождь. я бегу в него, я растворяюсь в тебе. нежные капли скользят по моим щекам, и мне начинает казаться, что это твои прохладные от снега пальцы... дождь... скоро он прольется и на тебя. в нем буду я. я знаю, ты любишь солнце. я тоже его люблю. но еще я люблю дождь. ты выйдешь на ветер, и капли будут ласково трогать твою кожу. солнце может подарить тебе тепло, но оно не может так согреть тебя прохладой. солнце оставляет после себя загар. но дождь никогда не наследит. одежды высохнут, и никто не узнает тайну ваших свиданий. никто.
это маниакальное влечение лихорадкой по телу... я беру краски, и в моем извечном абстракционизме приторно желтое солнце пробивается сквозь мутную черноту облаков... но я все чаще одеваю белое.... и все реже вижу этот любимый огненный шар... мы живем ночью, по-кошачьи бродя по карнизам души. мы смотрим в небо и иногда видим там звезды. мои глаза на них нисколько не похожи, но зачем-то тебе нравятся. мои крылья все не пробиваются. и мы точно знаем, что они не вырастут. но ты зовешь меня ангелом...