Опять жиреют шишки на сосне,
Опять у клёна листья кто-то стырил,
И шансы, что судьба вручила мне,
Я просто триумфально просортирил.
Который год балдохи вижу взлёт,
Который год будильник стрелку крутит,
И в сотый раз мысля по жбану бьёт,
Что сгинем мы — а дальше так и будет.
Тузом никто не сделался из нас —
Ни русским князем, ни казахским баем…
Но пусть мы облажались в этот раз —
Мы новых идиотов наклепаем!
Удобнее, чем знаньем и трудом,
Продлить себя лоханью да болтом.