А он лакает с моей руки
И пляшет на языке...
Когда я пою – на воде круги
Расходятся по реке.
Река колышет соленый сок,
Сплетают ее мосты
Счастливый, в золоте, волосок,
Седой волосок беды.
Какие тайны – известно мне:
Утопленник, клад, поэт,
Лежат в немеющей глубине,
Краснеющей на просвет.
А слово камнем туда – бултых!
И дальше идет на дно,
И никогда не врастает в стих
Забытое слов зерно,
Пока река не пророет нор
Сквозь глину, ладонь, судьбу,
И синий-синий родной простор
Её не прижмет ко лбу.
Спасибо, пляшущий обормот,
За песенку на бегу,
За руки в дырах,
Сожженный рот,
За пламя на берегу!