Не жаловаться.
Жаловаться - в сад.
Своё, родное, несмотря на шоры.
В сравнении всегда чужие жёны
Выигрывают.
Но на первый взгляд.
Отмерено.
И на вопрос истца
«За что всё это?» облака не вздрогнут.
Непрошенные, вытряхнутся догмы
Из головы.
И их туда же - в сад.
Не вечные.
Но каждый вдох - оса.
И чем больнее, тем сильней привычка.
Листаем жизнь, а эпилог в кавычках:
«Родился.. Умер..»
Дата. Подпись. - В сад.
Инь-яни, дзены-суши, чей-то зад.
Стихи, стихи, стихи... Подставьте урну.
Страх смерти, вечность жизни... Всё абсурдно.
И дым отечества, вкус терпкий Запада и..
В сад.
Послушать (в виде песни) можно здесь:
http://music.lib.ru/e/ewgenija_r/