Сдавила лоб весны тесьма
и бьёт в виски давленьем грозно!
И был всего-то - марта взмах,
а я забыл и думать прозой.
Потребность вызрела: стишить
о свечках, душах, небе, звёздах
в полночно-кухонной тиши,
пока рассвет не взрежет воздух
восточным лезвием ножа,
вскровавив четверть горизонта...
Пружинки вен к вискам прижав,
пытаюсь спать. Какой же сон там,
когда голубкою стучат
по заоконью слёзы марта.
И, взяв перо,
стишу с плеча:
"Конец зиме! Весна на старте!"
Найду местечко и грачу,
и ожиданью ледохода.
Стило тупое заточу.
Вписав:
"Готов с размаху, сходу
на крышесносные дела!", -
спрошу себя отнюдь не в бровь я:
"Брат, устоишь, приди бедлам,
людьми зовущийся - любовью...?"