мне бы теперь поспать в проруби,
мне бы чудес навалять с три короба,
И для тебя - бумажные голуби,
светлые письма весеннего города.
небо, чуть сгорбившись, пьет горькую
из водосточных из рук истово
воду. И голос звучит тоненько,
так же, как дождь на полях рисовых.
карты исхожены. Рельс матово
щурит на солнце глаза хитрые...
мне бы до проруби, до мартовской
и в ней - золотой рыбою...
