Стихи?.. не знаю…их убранство…
(а не с чужого ли плеча?)
Украсть писательскому братству,
Что жизнь забрать для палача.
Формально?.. что-то получилось,
Навроде – и претензий нет.
Но где же воздух? Где лучи их?
Где тот пронзительный презент,
От коего отвисла б челюсть?!.
Я – глуп. Давно. Давно не верю
Неноготворному вину.
Но распахнёт ли время веер?
Но соизволят ли вернуть
Когда-нибудь стихи Природе
Её исконные цвета?
Чтоб било в ноздри конским потом!
И строки, пахнущие йодом,
Достигли степени цитат.