Огромным блюдцем розового чая
пион раскрылся, нежность источая.
Ах, эта нежность!
Не к кому-нибудь,
а так - без адреса...
Откуда держишь путь,
пришелец, гость?
Должно быть из Китая -
как всё чудесное.
Твой аромат - наркоз,
изнеможенье, обморок, истома...
Как странно вспомнить, что бутон был прост
и не сулил особого восторга.
В прожилках - лепестки.
И каждый - чуть измят,
чуть влажен, -
словно в трепетном усилье
ванесса-бабочка
всего лишь миг назад
из куколки выпрастывала крылья.
Невыносимой нежности свеченье -
его в бутон обратно не свернёшь.
Откроешь мне все таинства - исчезнешь,
поведаешь секреты - и умрёшь.
Нет, я умру.
А ты к себе вернёшься.
Верней, - в себя.
В старинный свой Китай.
До сумерек,
до сладкой полуночи,
до первых петухов -
не от-цве-тай...
