Вот улыбнешься, старательно щеря зубы,
Белую марлю листа на корпию щиплют пальцы.
Это вопрос мгновения, вздоха – либо
Чаша минует, либо тебе в страдальцы.
В гипс, под наркоз, с раздробленьем, ожогом, или
Пуля летит не в тебя, а в кого-то рядом,
И не на твой поселок сойдут лавины…
Голову вскинешь – месяц встает над садом,
Или щербатых ножниц сходятся половины?