Ты прочитала в книжке, что поэт
сметает всё подряд кипящей лавой
бунтарских строк, что бог он и эстет,
кичащийся своей скандальной славой,
что жизнь его похожа на парад,
что муза с ним живёт, как на вулкане,
а он хандрит в отсутствие преград
и добывает истину в стакане.
Родная, этот бред – не про меня.
Мне дела нет до лавы и до пепла.
Уж если я и бог, то не огня,
с которым ты б давно уже ослепла.
Моя стихия - мягкий лунный свет,
несвязный шёпот, чувственные губы.
Ты знаешь лучше многих, что поэт -
не тот, кто рушит мир, а тот, кто любит.
