Я жду чего-то. Но пока
его все нету.
Рисует в небе облака
остаток лета,
а на земле – рябины крап
и горький привкус,
а на окне – как мертвый краб,
засохший фикус.
Он, как и многие (увы!),
жары не вынес.
Марш тараканов: коль не вы,
так мы – вас.
Семья на даче, и сосед
напился в лежку,
surround свой врубил чуть свет
на всю гармошку.
До нас доходят лишь басы,
пол сотрясая.
Чтоб ничего не пропустить,
хожу босая.
Пожухла зелень. Конопля
одна осталась.
И в неподвижных тополях
сквозит усталость.
Добыча фруктов и травы –
уже не удаль:
рутина. Дни хоть и длинны,
идут на убыль,
бессчетно множа череду
отождествлений…
Хотя простите. Тут я вру:
один – последний.