Наше время – трава.
Мы идём мимо глупых стремлений
Нашей грешной судьбы,
Утомившейся ждать за углом,
И неловкой рукой
Тихо рвём паутину сомнений,
Забывая на ней
Ветер счастья, казавшийся сном.
Мы уходим в туман,
Оставляя привычному миру
Влажный след сапога
И десяток зачитанных книг.
А любимые спят,
Променяв нашу пыльную лиру
На уют и покой,
Справедливые только для них…
