Прости меня за все слова,
что я сказать не смею...
Боюсь любовь делить на два
неточностью своею.
Слова лишь звук, бравада, фальшь.
Любовь об этом знает...
Из мясорубки красный фарш
словарный вылезает.
Звучат они во все века,
в бреду любовной мути.
И хоть на разных языках,
но пошлые по сути.
Слова – не выстрелом в висок, –
пустопорожне – бойко, –
заношенный до дыр носок,
что – выбросить в помойку.
Словами – чувств не притянуть,
у слов – больные лица.
Лишь могут истину вспугнуть,
загнать ее в темницу.
Я замолчу, пока жива,
чтоб не свершить ошибку.
Прости меня за все слова,
что вызвали улыбку.
27 марта 2004.