В мансарде, и сырой и тесной,
Сидит поэт.
Немолод, пьян, не слишком-то известный,
Он худ, он блед…
Ночь. И поэт ждёт вдохновенья,
Пред ним листок.
Гипнос из рога сновидений
Льёт маков сок.
Он всем поэтам неустанно
В ночной тиши
Волшебным соком лечит раны
Больной души…
И зелие, что схоже с Летой,
Им дарит он;
И вежды бедного поэта
Объемлет сон;
В нём он, по самые колена
Войдя в поток,
Вод искромётных Иппокрены
Пьёт жадно ток…
И гимны дивные слагают
Его уста,
И величавость в них святая,
И красота!
О, миг злосчастный пробужденья –
При свете дня
Ни гимнов нет, ни вдохновенья,
Нет НИ-ЧЕ-ГО!!!
И в гневе горьком он рыдает
И чью-то мать зовёт;
Бутылку пива открывает
И жадно пьёт…
Но что это?!! Вкус Иппокрены –
Как beer, точь-в-точь!
И вспоминает он мгновенно
И сон, и ночь;
И чудных песен льются звуки
На гладь листов…
О творчества святые муки!..
……………………………….
ШЕДЕВР ГОТОВ.
30.03.04