Сидишь в кафе. Двадцатое число.
Ты в этот день всегда идешь на встречу.
Ее подружка принесет письмо.
Ты не заметишь, как наступит вечер.
Перечитав сто-надцать раз подряд,
Ты жизнь ее сквозь сердце пропускаешь,
Как тайну волшебства, причастия обряд,
В тех строках, с ней и любишь, и страдаешь.
То, что ушло, конечно, не вернешь,
И в сердце боль, холодной жгучей льдинкой.
Из года в год - двадцатое ты ждешь.
Хранишь, укором памяти, картинки:
Вы счастливы! Беспечные студенты!
Она - твоя. Хрупка, нежна, несмела...
Твои друзья ей дарят комплименты,
А ты, ревнив и страстен, как Отелло...
И Витька, друг твой - бабник и повеса,
Бубнит тебе на лекции опять:
"Опомнись, ну зачем тебе принцесса?
Поверь, не жить с ней будешь, а страдать."
Тебе во снах мерещатся обманы,
И череда измен - все болью новой.
И, даже, мама - преданная мама,
"Женись, сынок, - сказала - на здоровой."
И завертелось, будто наважденье!
И без причины, вы уже в размолвке...
И свадьбы пир, на День ее Рожденья,
С другой. Без обрученья и помолвки.
И боль раскаянья. Уверенность во встрече.
И, вот, однажды пересекся путь.
Садилось солнце, опускался вечер,
Ее, сквозь слезы, тихое "Забудь.."
Потом, звонок в ночи, перед рассветом,
Подружка, голосом чужим, сказала,
Что нет ее... куда-то на край света,
С заморским принцом (от себя) бежала...
И оборвалось - ни звонков... ни переписки...
(Подружке пишет... ты тайком читаешь...)
Тебе - ни слова, лишь в конце приписка
"Привет - кто помнит...
всем...
Танюш... ты знаешь..."
Тем и живешь....