Бокал на столике в кафе,
Испанское вино.
Сижу, немного под шафе,
Но трезвый всё равно.
Вновь краски щедрого стола
Мне истин не сулят,
И сквозь прозрачности стекла
Пропихиваю взгляд
Туда, где жмутся у окна
Горшечные цветы.
В них красным отблеском вина
Вплетаются мечты
О тайном смысле бытия,
Поспешном беге лет,
О том, что может быть и я
Пролью на это свет.
Но пыль цветов, как пыль времён,
Ответа не дает.
И смотрит в образе моём
На мир окна пролёт.
Квадрат стены. Пустая брешь.
А дальше - горизонт...
Рубеж? А может... не рубеж?
Ах, как к нему влечёт!!!
А что потом? А что за ним?
Пронзаю бренный мир.
Всего с желанием одним:
Душе устроить пир.
Но как-то слишком уж темно
В пространственных кругах,
И вновь смотрю я на окно
И кактусы в горшках...
Бокал пылится на столе.
Испанское вино...
Возьму-ка лучше крем-брюле
И кофе заодно...