Мой художник рисует не красками,
А мелками несбывшихся судеб.
Аккуратно вплетает прекрасные,
Что заблудшее сердце разбудит.
И мою тропинку ветвистую
Он приводит к былому порядку.
Мы загадываем и разгадываем
Наших судеб немую загадку.
Мой художник не пишет чернилами…
Его руки, глаза, сознанье -
Из кусочков пустых собираюсь,
Наполняясь водой мирозданья.