В стене, у притолоки самой,
Ржавеет гнутый, старый гвоздь.
Ему за жизнь свою большую,
Немало выдержать пришлось.
Его забил еще мой прадед,
Повесив шашку и зипун.
Потом мой дед шинель оставил,
С двумя прорехами от пуль.
Отца картуз висел и роба,
Потом, мундир и кобура.
Мы думали что мир надолго.
Но, началась опять война.
Теперь же, этот гвоздь старинный,
Мой китель держит и берет.
А я хочу, чтобы у сына,
Висел здесь только наш портрет.