Злая метель скрыла наши фигуры,
Всё, что болело - пошло с молотка...
И тишина. Лишь становится бурым
Алый комок носового платка.
Тяжко бреду, и в предутреннем свете
Бледны лепёшки ночных фонарей.
Мне бы упасть, но, как строгие плети,
Держат бездумные взгляды людей.