* * *
Пинцетом взяв за плоть, приставишь к слогу слог –
Нет лезет, подлый, вон! — А вот бы был пирог,
Когда б зараз вложить согражданам ума.
– Да рифмы не найду на слово “Кострома”.
Все дело в гласной У, в бубенчиках, игре.
Искусство, муза, фук! Великий Пан умре.
Отечество бурлит, а мы с тобой сидим
И скажем ли чего, то знает Бог един.
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
Ну, что ж, пора за труд! Окрест клубится мрак.
С гвоздя снимает шут звенящий свой колпак.