Любимый мой, мы жертвы тишины,
Чужого нелюбимого жилища.
Мы пустотой его обожжены,
Да вот не покидаем пепелища.
И что за прихоть - верится с трудом -
Подув на воду, истовость утратив,
На пустыре прилежно строить дом
Из нежных слов и бережных объятий.
Он даже не касается земли -
Так невесом, так безнадежно хрупок...
Но в нем ночуют наши журавли,
И поутру рассвет играет в трубы.