Ночь ползет себе тихо к рассвету,
А покоя в душе все нет.
Мать сжимает в руке повестку -
Затянуть бы этот рассвет.
Эту ночь, умываясь слезами,
Рюкзачок собирала она.
Вот и младшенького призвали…
Сорок первый. Ноябрь. Война.
Ах, как маленький спит-то сладко,
Как младенец, ей Богу, спит.
И не знает она, солдатка,
То, что старший уже убит.
Что не слезы, а вой истошный
Разнесется в избе ее.
Будь какой тут характер прочный,
Похоронка возьмет свое.
Вот и все. И будить пора бы.
И на станцию, в эшелон.
Заревут, зарыдают бабы,
Провожая своих на фронт.
А ребята заладят шутки.
Мол, назад с подарками жди...
Не буди его хоть минутку.
Ну, пожалуйста, не буди!