Моему другу, который так рвался уехать отсюда, а вернуться уже не успел... Рак.
Я на родине пять лет не был,
позабыл как пахла степь утром…
Как стелило в ноги нам небо
на траву росы перламутр…
Что нам ласково шептал ветер,
как дарили кони нам крылья...
«Nevermore», простите, это — не лечим…
Слишком больно, чтобы стать былью...