ты – художник,
а я – твоя пленница воображенья...
существую за гранью, мазками по жизни сочась...
переливами недорисовок скупого движенья
мягкой кисти - теку по холсту...
в этом – вся наша связь...
я – идея твоя гениальная,
ты – мой создатель...
только ужас во мне –
всюду смятая свора картин:
порождая, затем – убиваешь, как само-предатель...
неудавшийся замысел? – рвёшь!
ты себя возомнил
властелином, кто в праве копировать линии судеб
на измятой бумаги поверхность…
небрежно – комком…
чтобы снова начать…
в отраженьях удушливых будней
доставалась тебе я по гаммам…
ты выстрадал тон…
… впечатленья свои изливая
рисунком со смыслом
признавался во всём…
(стон души – наизнанку блаженством…)
ты меня создавал…
и в набросках импрессионизма
я казалась тебе неизменной…
почти совершенством…