Укрытый в серый плащ из пепла,
Одежды жёлтые раба,
В светильнике мерцал, чуть теплясь,
Огонь:
"Судьба, судьба, судьба!.."
А в вышине сверкали звёзды.
Земля была объята сном.
В светильнике о блеске молний,
Олимпа славе грезил он.
А за столом, склонясь главою
На рукопись и сон гоня,
Сидел поэт.
Сейчас он снова
Писал историю Огня.
Редела тьма, бледнели звёзды.
И стилос вновь снимал Эсхил.
Мерцал Огонь,
уже не грозный,
А Прометей прикован был
За то, что некогда в долину
Огонь с Олимпа он принёс.
Эсхил писал.
И отблеск синий
Искрился в каплях жарких слёз.