В прошедшей жизни,
где пробуждение от сна
не разлучает нас,
где всё равно –
что осень, что весна,
что век, что час…
Там я и ты,
как родники –
чисты…
В ту жизнь
из этой
сожжены мосты.
Молчим…
Нам нечего сказать
и не о чем спросить,
и пусто на душе.
Нам с этой жизнью ту связать…
соединить…
и нечем… да и незачем уже.
И ты, и я
испили из ручья.
И вот и ты ничья…
и я ничей…
и тот ручей…
Из клетки отпустить,
следить,
как небо бороздит крыло.
Не ждать,
что дверь откроется твоим ключом.
Не знать,
что можно всё наперекор, вразнос, назло…
И только щёку вспоминать плечом…
или плечо – щекой…
или как в жизни той
была моею ты и я был твой…