Когда огонь души сгорит,
в час безысходный, в миг утраты,
из тьмы холодной, цепкой, ватной
иглой луча, разящим криком,
кромсая темень в танце диком,
является упругий ритм.
И начинает вить узор
из бусинок цветного света
на звука ниточки надетых,
сплетённых в дивное строенье -
оно как шепот утешенья
гипнотизирует мой взор.
И вот уже каркас готов.
Свечами блеклыми мерцая,
его зеркалы заполняют.
Их тайная полупрозрачность
коктейль рождает терпкий, злачный -
былых и будущих веков.
Я узнаю его букет:
в нём смерти стон и плач рожденья,
непониманье и прозренье,
и скорбь трагедии высокой
пути без меры и без срока.
Он мне на всё даёт ответ.
И сердце медленней болит.