Увы… Не вижу я пути…
Куда идти? Зачем идти?
Иль прах с ботинок отрясти
И выглядеть довольно?
Чем больше думаю – тем дрожь
Все чаще на сердце, как нож…
Я б с ней смирился… Ну, и что ж,
Что сердцу очень больно?
Средневековья – не понять,
А так – лишь носом обонять,
Как мяса шмат на блюде…
А мне так хочеться туда…
Где – так красивы города,
Что? Инквизиция – всегда?
И реки пахнут калом, да?
Ну, с этим справлюсь без труда –
Зато, там люди… Люди…
Да… Был и я одним из тех,
Что жил в той жизни без помех,
И был заливистым мой смех,
И голос – без сомнений…
Любил я ? Думаю, любил,
И клятвы верности творил…
Я очень много говорил –
Хоть – вне стихотворений…
Воспоминания – легки:
Тогда рядились в колпаки,
Отчасти – шутовские…
И мир – кололся как орех,
И в нем был – первозданный смех…
Возможно – первородный грех… -
Ведь все грехи – такие…
Средневековье – шум в ушах,
И топоры всегда у плах,
Монахи… Кто там не монах?
Постройтесь на десятки…
Ну, что? Пытать еретика?
Умеете еще пока?
Ну, чтоб не дрогнула рука,
Всем вам – по шоколадке…
… Нет, честно… Глупый книгочей
Влюбился я в туман речей,
Сначала – свой, потом – ничей,
Я бегал по карнизам…
И говорил, что там судьба,
Где есть жестокость и гульба,
Где все – трепещет, как губа
Когда свисает к низу…
Я лет своих не угадал,
Хотя – и многое б отдал,
Чтоб быть в том времени, что ждал
Лишь для себя прекрасным…
Ну, мниться многое. Внутри
Я проиграл с собой пари…
Кровь на лице – не снегири…
Не говори… Не говори…
И так все сердцу ясно…
Себя мы строим из одежд,
Из тел и из пустых надежд –
А после – платим кровью…
Ну, да… Пустое дело – кровь…
Как постоянство и любовь…
Себя ты к смерти приготовь…
Меня ж - за вечную любовь
Прости, Средневековье…