И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Б. Пастернак
Затаив дыхание, слушать
шёпот строк на рабочем столе
и, молчания не нарушив,
дать прорваться стихийной душе.
Разрыдаться сухими глазами,
вспомнив вдруг про забытый билет,
обнаружив лишь мелочь в кармане,
по ошибке разменянных лет...
Напоив сознание, взвесить
массу слов, приравнять их к нулю
и мечтать, как мечтают дети,
с неохотой готовясь ко сну.
Просидеть над листом до рассвета,
не сумев очернить белизну,
а потом резким взмахом секретом
озадачить живую строку...
Сделав шаг за рубеж, не вернуться,
расплескав всё, что было в груди
и писать, не боясь оглянуться
и увидеть себя у других.
Расковать затвердевшие мысли,
дать им волю, сознание, стиль;
умереть, чтобы снова родиться
и понять, как рождается стих...
30.03.2002