Картина века создана не мной,
я – лишь деталь, живу и восхищаюсь
холодным мастерством. На ней, кусаясь,
теснятся краски, твёрдою рукой
злогения рождённые вчера,
растут, местами любят и летают,
местами лгут, играют, – умирают
под сводами изящного дворца.
Вдыхаю грудью масляный замес
с палитры, где обвенчан чёрный с белым,
где темно-красный предначертан смелым,
а голубой – любимый цвет небес,
вникаю в тонкий полусмысл штрихов,
волнуясь, не дышу и сердце обжигаю,
касаюсь мозга, – с чувством выдыхаю
крупицами фасованных плодов.
Картины дней, воссозданные мной-
художником живут, я наслаждаюсь
согретым мастерством. На них, смущаясь,
танцуют краски, трепетной рукой
терпения рождённые в сей час,
растут, местами любят и летают,
местами лгут, играют, – погибают,
узнав холста внерамочную часть.
11.–18.11.01