В такие дни, заполненные скукой
И подленьким предчувствием беды,
Пронзённые бессрочною разлукой,
Порой нещадно бьющие под дых
Нет сладостней, чем отодвинуть книгу,
Прервать кассету, лампу погасить,
Лечь лбом на стол и удивиться мигу,
В котором бьётся только пульса нить.
Нет света, звуков, и затёкшим телом
Не чувствуешь. Особо важно то,
Что сознаёшь: любым нарушив делом
Сию минуту, ты придёшь в ПОТОМ.
А что там будет? Слёзы, сигареты,
До тошноты ненужные "друзья",
Бездомность, неприятье слов и света,
Из бреда алкогольного свинья...
Но в этот миг ещё возможно чудо,
Хоть вероятность и ползёт к нулю.
Звонок! Один звонок всего оттуда,
И, как спасенье - "я тебя люблю"...
Но с каждым стуком пульса безнадёжней.
Вот пульс секундной стрелкой слился... Вот
Приблизился к отметке "невозможно",
И обогнал секунды. Липкий пот
Мгновенно обозначил степень страха.
Включаешь свет, идёшь туда, где пьют,
И хвастают, кого и где кто трахал,
Насилуют гитары, морды бьют...
Скурил ты сигарету... Две... Четыре...
Смеёшься, чей-то слыша наглый гон.
А там, соседей зля, в пустой квартире
Трезвонит без умолку телефон.