БАХ
Провинция скупа на похвалу.
Но мне она милей - здесь больше места.
Деревья выше, гуще толща леса,
И горы застят солнце поутру.
Когда я по холмам один бреду,
Мне ветер навевает звуки мессы.
Ручей журчит о чем-то интетресном:
Что старый филин взъелся на сову.
Намедни сын Филипп прислал письмо:
"Его величество изволил удивиться
Последней фуге". - Надо бы побриться.
Цирюльник, правда, пьян и далеко...
Притом пора, согласно этикету,
Подать хорал с приправою к обеду.
МОЦАРТ
Нет, я не болен, не сошел с ума.
Слащавые салоны - надоели.
Душа устала жить в хрустальном теле,
Ее перекривили зеркала.
Изысканных симфоний кружева
Поблекли, распустились, пожелтели...
Как ни цветет восторгами толпа,
Все мало ей штампованных изделий. -
Нет, я не болен.
Мне кто-то шепчет странные слова,
Приходит и уходит до капели,
И плавится от жара голова.
Но что бы мне там ангелы ни пели,
Не болен я,
И не сошел с ума!