Никому никогда он не делает зла,
И годами слагает дурацкую сагу.
Стопка жизни пизански косит из угла,
Угрожая рассыпаться на пол бумагой.
И тогда можно будет сначала начать -
Заварить свежий чай здесь на кухоньке сонной,
И по-одному аккуратно пускать
Самолетики-дни из окна и с балкона.
И раздернутой шторой Суббота влетит
В серединные будни умильного бреда.
Будет резать салат и картошку варить
Для почти что семейного чудо-обеда.
И в квартире запахнет жильем и едой,
И герань зацветет и залает собака.
При раскладе таком тяготиться судьбой
И смешно, и почти невозможно, однако.
Он заметит тогда, что уже подросли
Тополя до его трехъэтажной отметки.
Запах солнца вдохнет и в душе затаит
Самолетик, беспомощно севший на ветке.