небо крошится свежим хлебом
пахнет пропастью, а над ней
рожь, зажженная рыжим Фебом
да дыханьем его коней
облака горизонт утюжат -
там копыта подняли пыль,
а зрачку зацепиться нужно
хоть за башенку, хоть за шпиль
глаз расплавился: резкость, фокус -
все ни к черту, а в объектив
попадает то вкус, то голос,
и коленом дрожит штатив...
мяч не тонет, она не плачет
тонет пропасть, как мяч,во ржи,
а кудрявый рассветный мальчик
Вдруг становится Смыслом Жи.
